Capítulo Seis: John e Karl

1840. Franz tinha dez anos. Ao soar vinte e uma salvas de canhão nas muralhas de Viena, dois cortejos entraram lado a lado na cidade. O povo, nobres, comerciantes e artesãos acorreram espontaneamente às ruas para receber os visitantes; até nos altos edifícios, multidões se acotovelavam para assistir ao espetáculo. Uma chuva de pétalas multicoloridas caía do céu, como se celebrassem a chegada de heróis triunfantes. Os sinos da cidade ressoavam de todos os lados; as carruagens avançavam lentamente sobre o pavimento de pedras, e a antiga urbe parecia revigorar-se.

O governo imperial mobilizara quatro regimentos para garantir a ordem; soldados austríacos perfilavam-se por toda parte. Tanto militares quanto cidadãos, à margem das vias, observavam as carruagens com olhares ardentes, estampando nos rostos sorrisos confiantes e orgulhosos. O povo, tomado de entusiasmo, irrompia em vivas e assovios.

Franz, através da janela, contemplava o cortejo que avançava vagarosamente. Franziu a testa, pensativo: “Que ostentação desmedida! Isto não revela a força do Império, é puro desperdício. Se ao menos investissem esses recursos, ou os empregassem para melhorar a vida do povo…”

Enquanto Franz se angustiava com o desperdício, Mia e Sarah, despreocupadas, dividiam entre si os doces à janela oposta. Franz, resignado diante da indiferença das duas, pegou também um pedaço e provou. De fato, era delicioso!

O Império Austríaco perpetuava uma série de velhos costumes herdados do Sacro Império Romano, entre eles o excesso de pompa. Mesmo afundado em dívidas, insistia em ostentar e esbanjar, uma mania incompreensível para as gerações futuras.

Outrora, tal desperdício era visto como demonstração de poder nacional. Não faltavam vozes que apontavam essa falha, mas o atual soberano, Ferdinando I, carecia de autoridade para comandar, e os membros do conselho de regência, presos a seus interesses, se digladiavam mutuamente, tornando qualquer reforma mera retórica.

O conde Kolowrat, representante dos liberais, e o chanceler Metternich, dos conservadores, confrontavam-se sem ceder. Dois arquiduques da casa Habsburgo, como estátuas, permaneciam mudos. O declínio do poder imperial obrigava os ministros a depender apenas das facções que os sustentavam.

Assim, todos caíam na mesma armadilha dos “senhores de outrora”: quem faz as reformas? Naturalmente, delega-se aos funcionários subalternos, pois nem que exaurissem os próprios ministros, alcançariam êxito.

Mas quem sofre mais com os prejuízos das reformas? Os plebeus? Não, pois o objetivo é proporcionar-lhes melhor existência, prosperidade econômica e estabilidade social. Os altos escalões? Tampouco, pois são suficientemente poderosos para resistir aos riscos; mesmo que percam cargos, seus bens lhes garantem uma vida confortável, desde que não haja revolução violenta.

Os pequenos nobres e a burguesia emergente, por outro lado, não possuem meios para enfrentar mudanças bruscas. Em suma, quem tem algum patrimônio teme a transformação social, pois a revolução não lhes oferece ascensão de classe, nem assegura seus bens ou status.

Por que recepcionar os arquiduques com tamanha pompa? Acreditar que não há corrupção nesse tipo de evento seria ingenuidade. Em tais festividades, não se sabe quanta vantagem se tira—opôr-se seria cortar o caminho do lucro de muitos. Quem ousasse tal feito seria rapidamente destituído, expulso do conselho de regência e substituído.

Kolowrat e Metternich sabiam bem que aquela cerimônia era um desperdício inútil, mas nada podiam alterar. Como as grandiosas celebrações após a morte do imperador, tudo não passava de um banquete de ganância—os únicos aparentes prejudicados eram imperador e povo, mas, na verdade, toda a nação perdia.

Diante dos portões do Palácio Hofburg, um velho alto e magro, trajando uniforme imperial, desceu da carruagem. Olhou uma pétala que pousara na palma de sua mão, hesitou e a esmagou: “Viena, estou de volta.”

Atrás dele, um homem de fisionomia semelhante, porém mais baixo e ostentando uma imensa barriga de cerveja, ignorava as pétalas sobre sua cabeça calva. Respirava avidamente o ar da cidade, como se se embriagasse dele. Talvez o ar da carruagem não fosse dos melhores.

Naquela manhã, Franz fora obrigado a esperar na sala de aula a chegada de um novo professor. Os corredores vazios ressoavam o som de botas militares—apenas uma, mas o passo firme e seguro transmitia uma estranha sensação de imposição.

O velho alto e magro abriu a porta; dois guardas lhe prestaram continência, com olhares ardentes e reverentes. Era genuína a emoção, não apenas cortesia: “Chegada do arquiduque Karl!” bradaram.

O velho retribuiu com uma saudação militar exemplar; os soldados, com expressão solene, marcharam para fora, guardando a porta, como se tivessem recebido uma medalha. Visivelmente, não eram habituados ao passo de marcha—em sua excitação, marchavam descompassados, quase cômicos.

Aquele homem, chamado por esses experientes guardas de palácio de arquiduque Karl, era Karl Ludwig Johann Lorenz, príncipe imperial da Áustria, marechal, teórico militar, duque de Teschen—conhecido como arquiduque Karl.

Um dos pioneiros da ciência militar moderna, terceiro filho do imperador Leopoldo II do Sacro Império Romano; nascera no Grão-Ducado da Toscana, então governado por seu pai. Jovem, fora adotado pelo tio, o duque de Teschen, Albert Casimir.

Em 1790 ingressou no exército, e, em meio às guerras do final do século XVIII e início do XIX, aos vinte e cinco anos tornou-se marechal do Sacro Império Romano, destacando-se como comandante austríaco nos campos da Europa, sendo o primeiro a infligir derrota a Napoleão I.

Se não fosse pela incompetência dos aliados, talvez Napoleão já tivesse perecido em suas mãos.

Segundo Wellington, entre os generais da coalizão anti-francesa, apenas Karl possuía real mérito; o próprio Napoleão considerava-o seu rival mais formidável.

Figura proeminente da história militar austro-europeia, é um dos dois heróis eternizados em estátuas na Heldenplatz de Viena—o outro, o príncipe Eugênio, que deteve o avanço otomano.

O arquiduque Karl pousou o chapéu militar sobre a mesa, fitou-me com olhar incisivo, reluzente como o de um leão.

“Você é o pequeno Franz. Quando era criança, eu já o carreguei nos braços. Sinceramente, não tenho interesse em ensinar crianças, mas já que aquele frouxo pediu, não pude recusar. Deixe-me ver de que material é feito.”

Começou dizendo, sem pudor, que o falecido imperador era um fraco—não era de admirar que, apesar de irmão do imperador e militar laureado, tivesse sido destituído.

Karl iniciou então sua exposição sobre teoria militar: a ciência militar divide-se em estratégia e tática; estratégia é ciência do comando supremo, incumbida de planejar a guerra e definir movimentos militares (omitindo muitos detalhes).

No âmbito tático, trata-se da cooperação entre infantaria e artilharia; tal como Napoleão, era exímio nesse tipo de operação.

Em suma, aparentava ser um comandante extremamente cauteloso; durante as guerras napoleônicas, opôs-se à declaração de guerra contra a França, mas, diante da ofensiva relâmpago francesa, também rejeitou a capitulação—uma postura intrigante.

Todavia, para os sete infantes na sala, as lições daquele grande general eram incompreensíveis.

Os sete eram Franz Joseph, Richard Metternich, Eduard Taaffe, Maximilian (segundo irmão de Franz) e seu companheiro de estudos, Wengris; Ludwig (terceiro irmão) e seu companheiro, Arcado.

Ao concluir sua teoria, o arquiduque Karl retirou-se com altivez. Sua expressão confiante e o modo resoluto poderiam dar a impressão de que saíra de uma grande vitória—mas pouco lhe importava se os ouvintes compreenderam ou não. Restaram apenas sete crianças perplexas.

Confirmando que Karl se afastara, Richard pôs a cabeça para fora e sorriu: “Alguém entendeu o que ele disse?”

“Nem o diabo sabe”, respondeu Maximilian, e duas gargalhadas ecoaram—logo cessaram.

Franz não riu, e Wengris e Arcado, criados em famílias militares, olhavam para ele; Richard, astuto, logo calou-se.

Taaffe lançou a Richard um olhar de desprezo e murmurou: “Traidor.”

Maximilian, achando graça sozinho, logo parou, apenas fitando Franz e Ludwig.

Franz espirrou; para ser franco, não gostava daquele irmão que insistia em competir consigo. Franz, porém, não se rebaixaria ao nível do pirralho, embora ele próprio ainda fosse um.

Ludwig, alheio ao olhar do irmão, entretinha-se com o exercitador de mãos.

“Não há mais uma aula?” disse, apertando o instrumento até ranger. Ludwig sabia bem que não possuía o intelecto dos irmãos, mas acreditava que o esforço compensaria a falta de talento; se trabalhasse bastante, alcançaria ambos. Gostava muito do lema do irmão mais velho: “A força faz milagres.”

“Ainda há uma aula”, a frase alertou a todos. Franz olhou para o relógio da sala; já haviam se passado quinze minutos—algo anormal naquele ambiente.

Embora os nobres austríacos fossem notórios pela liberdade de costumes, diante daqueles alunos, nem o chanceler Metternich ousaria atrasar-se.

Um velho quase calvo, com passos vacilantes, aproximou-se da sala; antes de entrar, saudou os guardas com uma continência desleixada.

Ao adentrar, Franz logo percebeu o odor de vinho, cerveja e conhaque.

Os olhares de desprezo dos alunos não intimidaram o velho, que sorrindo, sentou-se sobre a mesa e soltou um arroto: “Urgh... Saudações, sou Baptiste Joseph von Johann.”

Ao ouvir tais palavras, ninguém mais ousou escarnecer do velho embriagado.

O arquiduque Johann era de fato uma figura lendária: estudara música com Beethoven, fizera negócios com os Rothschild, lutara contra Napoleão (embora, por suas manobras peculiares, permitisse-lhe escapar). Por amor, renunciara ao status real, ao direito de sucessão, para casar-se com uma plebeia.

Naquele tempo, ninguém vivia mais intensamente como protagonista do que ele. Embora não fosse exímio em nada, era, em comparação ao irmão Karl e ao falecido imperador, muito mais espirituoso e próximo do povo.

“Meus filhos, vim hoje apenas para lhes dizer que tudo o que aprenderam é bobagem.”